No hay lugar indicado, ni un asiendo acertado,
somos la infinita posibilidad del todo, que abraza a la nada...
un romance que en su desperdicio, se da sentido...
no hay realidad sino mas bien la que me invento,
o por lo menos, la que me creo...
mas ya no puedo creer en algo, y si en nada...
Alguna droga calmaría la angustia inquieta,
angustia interior que se mea como de la risa...
termino siendo un tipo burlesco, payaso!
bobo! irrisoria fábrica de risas...
Si pudiera tomarme algun remedio que obviara mis penas
mi amor sería falso y sin verdades?
Mentiras... no hay verdaderos, ni ataderos a la victoria...
una existencia que no se presume de sabida, ni de contada,
ni de divina... solo un extravío en las aspirinas...
si pudieramos entender esto que hay en mis manos,
dejaríamos de lado la vida misma? o nos alegraríamos de vivirla?
Si mentir es mas fácil que caminar, debo suponer que lo que podemos conocer
no tiene nada de bonito que ofrecer... ni apetecer...
Si hay una angustia interna completa, es porque exterior se vacía...
Palabras a las cosas, o cosas a las palabras?
el tiempo no es mas que incapacidad de volver a cerrar la boca.
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