Últimos alientos

Incertidumbre tragada será en ansiedades,
la décima nota de una partitura sorda, ciega... que ya no escucha, que reniega... 
El sueño y el deseo defendidos están en el fuerte de mis engaños... en el muro palabrero el sinsentido escondido, recubierto de la nada que acecha sin hilo... 

La materia oscura estaba ahí, dando la vuelta a mis oídos...

Para ser pensada... para ser besada... 

Pero la sorda no supo mirar la ternura de un intento, de una guerra... 

Batalla cruenta por arrestos de oficio, escudo astillado de mis palabras... 

Y la pregunta baila en el escape, es que la huida ya me viene gritando el odio fértil... 

Que matan por incendios, los desengaños que nombran por amor... 

Que por habilidad no entrenada, condición que no cumplo... 

La lucidez vendió unas piernas, pensando en el vuelo...

rocío de agua que me baña, que ya estoy cansado de telas y de arañas... 

Pues que me apuntaron por mi pensamiento mal,

mis rabias no son por el exilio, si no por idioma natal...

Corte

 Para las historias, 3 cuartos de satisfacción...

o así me enseñó la maima, 

que donde hay fuego debe ir miedo... 

y si en el vaivén del riesgo,

me apoyo en tu espalda, 

dejo caer el licuado de mis emociones...

Me como lo porfiado, 

tonto embelesado, 

cuando aprenderá 

dirá el profesor licenciado...

Existe una oreja parlanchina que reniega de sus palabras por oreja jurarse / 

cada día yo la amo, 

lo cual sus consejos nubla... 

no se atreve a ser sexi, 

pero tampoco puede evitarlo... 

Cuanto viviré desafiando 

el material del corazón, 

la inmaterialidad del cuerpo, 

la ausencia de dios y el amor, 

el amor que no agita ni desquita... 

Es que el enojo ya no funciona en esta economía, 

ahora los billetes son plásticos 

y nadie teme que se rompan... 

Los viejos lago y los nuevos planetas

 Desperté con la mejilla golpeada en la tierra... era un desierto, un lago muerto de fondo resquebrajado... Las imágenes de lugares familiares que buscaba, no contrastaban con las pequeñas piedrecillas que lastimaban mi cara... 

El cielo ya no tenía nubes, ni había un horizonte claro... sólo la tierra y el arriba brillante que me recordaban la sequedad de mi voz... 

Fue hasta que escuché al pato surcando el cielo, que me dejó caer una orientación... Su parpeo fueron chistes hace algunos años y hoy me contaron hacia donde se camina... o más bien me lo recordó...

El mensaje era claro, ya no habían recuerdos filosos que se apostillaran en el alma, sino una congoja por recuperarme ahí donde me gustaba a mi mismo... El pasado como espejo es el hechizo que mejor nos contamos, la sustancia que vengo consumiendo, ya no puede quebrantar mis convicciones... 

Las palabras amigables de las que he ido acostumbrandome a subestimar, serán los tatuajes amistosos de la piedra lanzada a otro planeta, el cometa en el me he estado convirtiendo...

La estela no es eterna como el brillo que surca... 

Rabia

Qué es la rabia si no espuma en la boca... espuma inescupible, espuma que no lava, que ensucia...
Cómo contener el odio, el impetu y la fuerza...
Cómo quemar las bibliotecas... como ocupar la bencina sin quemarse...
como aplastar al gusano, al gusano que somos todos...
como triunfar en el amor, cuando nos volvemos indolencia...

El encierro permite y prohíbe... abre ideas, espacios,
el antiguo pensar se rompe...
Telepatía cuántica, hermosa, conexión que no se explica...
que no quiere dejar verse... coincidencias bellas que coquetean con lo real... 

Invasión de la rabia, legiones de gritos...
violencia en la palabra que desarma, que aniquila, que magulla el alma...
Fuerza impulsora, destructiva, fuerza que permite salir de la órbita conocida...
fuerza que me lanza, que me estrella y me vuelve cometa... fuerza linda, fuerza amiga... orgullosa de mis heridas...

Me siento lejos

En el irrisorio acto de la metáfora, me encuentro sentado, pedaleando echando a andar el corazón...
parecido un poco a la terapia...
Las distancias no son metros, sino recuerdos... los semáforos historias, las casas ambiciones, los barrios identidades falsas, como si un linaje perdido me susurrara melancolía...
La rueda me prometió llegar al final, pero como buen final no acusó que reventaría...
parecido a uno, reventando... reventando contra las rocas a la orilla de la playa, playa que me hizo una herida que cortó el tiempo... que avispó a ella, a la negra, a la fría... Cuanto tiempo tomará el camino, cuan largo será el mar en esta tormenta...

Me dieron a probar de una comida perfectamente salada, comida plástica, comida chatarra/
la comí por años en la cárcel de la diversión, donde las luces brillaban en mis ojos, mientras un camarada pisaba el acelerador...

Quizá nunca más lluevan cerdos... uno de ellos ya se va quedando dormido...

Me siento lejos, la pequeña heredera al trono me inspira a combatir, ya que algún día iré a rendirle honores. Pero no mi libertad... libertad que tiene un precio oscuro, pegajoso, decadente y triunfal... Es el éxito del nofracaso...


Conocí la miel morena, como cayendo simple de una roca, como si siempre hubiera estado ahí/
y la unté en mi lengua a ella, como si fuera ella, la flaca, la menuda, la hermosa...

Me siento lejos
Mi tierra nunca me reconoció, mis antepasados no conocen mi nombre, la columna del palacio ha sido fracturada y cada invierno, cansada de la lluvia que la empuja, que la cansa, que la tira, anhela caer...

Mi tierra nunca me reconoció y me siento lejos, lejos para ver si realmente nunca estuve ahí, soñándome en otras partes... en otras ideas, en otras palabras... estando lejos...

La vista del pájaro

Que extraño se vuelve mirar los ojos del dolor y apaciblemente, darle las gracias... 

no es por pretender una supuesta felicidad promovida por estrategias psicologizadas... de alguna forma dejé de creerme y al revés, fui capaz de todo... Como si el dolor de mi cuerpo se desmoronara y a pesar de tener un sólo pie poder correr a la velocidad del viento, viendo al mundo quemarse en una explosión masiva de descuidado e irresponsabilidad... quizá lo mejor será hacer una ronda gigante para decirle a la inerte y huesuda que asumimos nuestro tiempo... 

Cómo se puede ser feliz en el abismo gritan en la desesperanza... pero como hacerlo sin apreciar la vista del pájaro... 

Casi inhibición

Podría sentirme triste cuando se mueren mis manos... pero extrañamente han estado haciendo cantar la guitarra y aunque con poca voz, algo de las sonrisas recuerda... la neblina no me tapó los ojos...
Pues es que aquí viene lo que quiero decir, pero como un niño mal diagnosticado me juega jugarretas y a perseguirlo será la jornada del día lunes...
Pues a los que les tengo que responder, se me caen las palabras... de nuevo la jugarreta... la inhibición se levanta como con gloria, como con una victoria que estoy aprendiendo a admirar...
como si todo esto escondiera una sabiduría eterna, arquetípica, simbólica... ya olvidé incluso como lo quería decir, como es que quería partir...
Y a pesar del olvido de mis propios puentes, soy un buen nadador... si una vez ya fallecí en las amables olas del mar colérico, sólo fueron un cariño inmenso para mi cuerpo...
Las dunas de arena fueron conversando y me vieron crecer, partido en dos...

Y las palabras se esconden... y las palabras se esconden...

Abstinencia

Quisiera hablar de cómo es que rompí mis propios huesos
de cómo desmantelé mis sistemas y destruí mis fortalezas...
cómo es que atravesé el más denso de los miedos, creyéndome valiente y sembrando el mayor de los pánicos...
sufrí los embates de aquel que se despoja de sus armas o acaso es que siempre fueron ataduras?

En ese punto siniestro, puedes mirar atrás y ver la incesante preocupación de tus padres, del amor de cuna que impermeo tu mente del dolor, o lo intentó siquiera, pero aún así tu movimiento en el tablero fue un despoje... y es así como hablándome a mi mismo me quedé sin membrana, dejando entrar todo... o todo se desparramó...

Hay extrellas que no estamos capacitados para verlas, o más bien se nos fue negada la habilidad para divisarlas, quizá es porque su luz encandila y ciega... quizá en los primeros momentos, fue un dolor rico, casi como un placer televisivo... sólo hasta que te das cuenta que detrás de la pantalla hay un muro frío carente de obras colgando...

Entonces el umbral se convirtió en un epitafio y la lápida en un decreto imperecedero...
cómo volver al lugar que en algún momento me atreví a incendiar con mis impulsos... o con mis más profundas pasiones, si así como entiendo que el puño golpea, también comprendí que las palabras eran mentira...

Algunos dicen que la vida es un relato que se escribe para morirse... cucharadas de esa tierra putrida que con sus gusanos nos recordará que todo de alguna forma terminará...

En el intento de retorno, la repetición no es fiel, sólo dolorosa...

El conejo

Cómo escribir la pena, si en el devenir de las palabras el trago amargo se disuelve, como si de alguna forma circulara por mi cuerpo y ya no se quedara ahí, anquilosadamente oprimiendo el pecho, las costillas...
Siento que el edificio de mi cuerpo se desmorona, será que vivimos en tierras sísmicas?
Es mi cuerpo el que se ha partido en dos y que se retuerce en la mañana fría... se ha vuelto inerte y desanimado, como si ya no tuviera utilidad... y el empuje constante que nos mantiene vivo es como un conejo que busca su madriguera, ahí en el fondo... ahí en el inconsciente... indetectable y tramposo, lleno de trampas y simbolismos...
Y por otro lado, el espíritu, hoy en día me parece una palabra absurda... que va si les hablo del alma... que va si les hablo de algo real, como si dejara de escapar... mi mente fría es la que se ha separado y siendo fiel a su cuerpo, comienza a pudrirse también...
Qué sentido tiene aplazar algo que nos vendrá a buscar de todas formas? A veces pienso en la tranquilidad que sería, pero acaso somos conscientes de que dormimos?

Los años ricos dejaron su huella con suspiros exquisitos en la boca, perfumadas y no perfumadas, perversas y amorosas... pero ya no hay nada nuevo ahí, donde el impulso natural nos obligaba en formato de invitación... que es del deseo hoy y qué será mañana... lo romántico de seguir degollando a los fantasmas, en una existencia paranormal, se ha proclamado como una luz tenue que me empuja a disfrutar de los últimos días... la valentía de enfrentarme a los gigantes, a los solemnes caballeros de lo real, me estimula una nausea motivante... como si el dolor pudiera ser vomitado...

Esos años se esconden los conejos...  Así es como el orejudo me invitó a bailar un vals en el un dos tres... un dos tres...
Riéndose sin que yo me diera cuenta, estuvo interpretando la nostalgia en su violín...
Un tap por acá y una nota que se eleva para abrirme las viceras...
El acertijo ya no esconde secretos...

Emergencia

La emergencia de una pulsión que germina, que llena el estómago, pareciera ser otra jugarreta de los azares...
La privación de felicidad imbuida con la racionalidad petrea, sin sentido y con razones...
Nada ha promulgado la algarabía, ni el contagio de las alegrías...
Puesto que si bien fuiste reprimido, la muralla tendrá grietas...
La emergencia del júbilo, pareciera llegarnos a todos por igual...
en un giro confuso donde la muerte te recuerda lo vivo que estás, lanzándote al fondo oscuro, de materia oscura, que sólo puede comerte cual pesadilla...
El autoboicot pareciera ser una protesta, una máxima como golpe a lo que no deja dormir...
a lo que despierta y juega, teje, crece y pinta en brillos y formas...
La emergencia de aquello que emerge, aniquila desgarrando las huellas que nos decíamos para dormir tranquilos... o para gritar que estamos vivos...
La felicidad innegable de sentirse feliz...

Cumplimiento

Será una cosa dulce?

Llegaría por fin la sensación de que todo dió lo mismo... sin más que la fuerte sensación de que el tiempo no era otra cosa más que una pregunta... 

Los días venían impresos en las calles, como un album que completé en otra vida... 

Tenía que ver con la música...

habían plátanos orientales...

eran como las cinco de la tarde y se usaba la mezclilla... 

Postales que son la unión trascendental de otras dimensiones, 

de donde nos gritan la vida... 

Y el frío vortex que nos viene siguiendo desde el otro lado, 

como que duerme las pasiones, los dolores... 

Hermosos son los hoyos negros, de seguro... 

deben ser un camino en donde las postales se juntan,

donde pueden llegar a aplastarme, 

convertir mi memoria en una estrella moribunda... 

En la pequeña caverna gris... estaré mirando mis propios dibujos con la triste decepción de saber que nadie los vió, que nadie los visitó... 

Será una cosa dulce, abandonar la caverna?

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Palabras que habían muerto

Para pasar a ser un viejo, tendrás que cautivar a la muerte...
ya que la media vuelta de su baile te dejará sin cabeza/
La primera ronda, se tomará un par de tragos... después no podrás detener la verdadera miseria que expulsa de su boca...
Para quienes aún reposan en la eternidad de sus supuestas almas, esa halitosis no tendrá buenos colores para el goce de sus muecas...
La estrella que más brilla ya murió... sólo podrás caer en cuenta de ellos cuando al pasar los años, aprendas a viajar en el tiempo...
Lo absurdo me abrazó un tiempo y había extraviado mis palabras...
Será que tuve miedo, será que me pille a la señora de mal humor, por no tratarla de señorita...
Será que ella misma, en sus celos histéricos, comenzó a llevarme dedo por dedo...
Pues si extravié mis palabras, quizá le regale mis manos cuando me amenace con cortarlas...

Más no le daré el espacio a la puta... pues me he despojado del dinero.

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El ciclo axiomatico

Me tendí en una cama apacible... y me despedí del techo...

profundizando mi demencia hasta que los huesos quedaron muy alto...

Como nombrar cada segmente de tierra pisado, si las huellas

no se reconocen entre sí... como tratar de entender un pasado que revienta en las rocas

todos los dias, para apuñalarse a si mismo...

Será leal con su tierra, una rosa que se rasmilla a sí misma?...

Los arboles avisarán cuando vean una nueva tormenta...

pero el horizonte nunca estuvo mas cerca,

incluso... ya nos sentimos caer...

el abismo se abrió... y la caja de Pandora prometió no cerrarse...

el amor nublo la vista lucida... y el concreto me aplastó...

Desplasmandome volveré a entrar en los ojos profundos de cada quien

venga a mirar cuando quiera respirar.

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Mi ilusión

El tren se ha estado tardando y de a poco se ve como comienza a marchar
y yo no puedo asimilar la distancia...
concretamente veo rieles eléctricos y peligrosos...
nadie podría ser tan estúpido,
sin embargo yo consigo convencerme de una fría enfermedad...
estoico en su posición, mayor disciplina no encontrarás...
tus pasajes ya tienen fecha
y me has logrado encantar...

Hay un rincón ratonero del cual no se sale
hasta que se acepta cierta realidad,
la cual solo encuentro cuando me saco los ojos,
se resbalan entre mis dedos y me causan gran angustia...

Las ventanas tapiadas decicen hablar
y yo tropezando solo he decidido escuchar...
Las ventanas no hablan... las ventanas no hablan... las ventanas no hablan...
¡ya habia olvidado otra vez sacarme los ojos!

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Eslabón

Fue cuando se detuvo un corazón... en medio de una joven vida, mas allá de las esperanzas...
fueron las alegrías a encontrarse con sus verdaderos amores...
mas yo solo he cortejado el filtro que dulcifica el agua...

No quiero mas ataques... las cosquillas son como fósiles,
pruebas de una vida que se promete no perecer,
no sucumbir, pero al final hay una puerta que no se encuentra y que nunca, pero nunca, atravesarás...

Podría decir mil cosas y la podrida vecindad aun despediría ese olor a ungüento de morgue...
Si esto es una cura para el resfrío, me declaro crónico...

Soy perfectamente capaz de prender una fogata y calentarnos,
pero los palacios aun no los puedo levantar...
aunque he aprendido... las desilusiones, en vez de experiencias,
se han transmutado en mandamientos...

Ningún eslabón brilla como el oro...

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Nuestra extraña coincidencia

No hay lugar indicado, ni un asiendo acertado,
somos la infinita posibilidad del todo, que abraza a la nada...
un romance que en su desperdicio, se da sentido...
no hay realidad sino mas bien la que me invento,
o por lo menos, la que me creo...
mas ya no puedo creer en algo, y si en nada...
Alguna droga calmaría la angustia inquieta,
angustia interior que se mea como de la risa...
termino siendo un tipo burlesco, payaso!
bobo! irrisoria fábrica de risas...
Si pudiera tomarme algun remedio que obviara mis penas
mi amor sería falso y sin verdades?

Mentiras... no hay verdaderos, ni ataderos a la victoria...
una existencia que no se presume de sabida, ni de contada,
ni de divina... solo un extravío en las aspirinas...
si pudieramos entender esto que hay en mis manos,
dejaríamos de lado la vida misma? o nos alegraríamos de vivirla?
Si mentir es mas fácil que caminar, debo suponer que lo que podemos conocer
no tiene nada de bonito que ofrecer... ni apetecer...
Si hay una angustia interna completa, es porque exterior se vacía...
Palabras a las cosas, o cosas a las palabras?
el tiempo no es mas que incapacidad de volver a cerrar la boca.

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Dolores

Puede reconocerse una victoria como la gran sima de una montaña que no se conquista
mas bien se seduce...
no pararé a recomendar amores mentirosos, mas bien en besos lagunosos
en historias rapidas y de complacencias necesarias para encamarse una vez mas...
lo istrionico de mis movimientos solo lengualizan una musica que nadie comprendería,
mas mi virtud de buen saltarín a veces la encuentro extraviada...
pero en un salón de baile tendemos a mirarnos a los ojos y simplemente encantar con las manos bien tomadas...
no existe una eximición del amor rapido, locuaz y frágil que puede llenar el corazon de un mentor
triste desencantado que en busca de amor solo encontró desasón...
si entendieces la sexualidad de las flores, la arquitectura del universo,
la locura de la normalidad y la posibilidad de vida en la locura...
nada mas cierto que el alcohol adormecedor junto a un fuego de amigos,
quienes queman dolores que suenan como si la leña tratase de hablar de los suyos...
nada mas que solo rencores del alma ahogados en el dulce encuentro con lo siguiente,
ahi donde el pliegue del papel nunca se hace curvo y no existe un problema de corte
sino de continuidad...

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Eterno retorno

Es increíble que hayas vuelto de aquellas tonterías...
un corazón se agita a tu rostro hermoso, mujer cautiva...
como si hubiera dejado mi huella dentro de ti
o por lo menos eso quiero creer...
los lindos colores que el comunismo
pinta en este país, le sonríen a tu rostro la benevolencia...
Hubo rincones donde en mi mente había crecido el lindo pasto,
un pequeño salto a la tranquilidad de ese infinito al que he golpeado
...
había una puerta que no se debería haber abierto
pero a ratos no encontré otra salida...
si el amor es una habitación que reúne polvo...
yo me volví alérgico terminal...
si volviera a llover dentro de una caca,
el barro bajaría hasta el sótano donde me he escondido...


Como acercarme a saludarte
si el amor mas verdadero es dejarte en tus fotografías
una sonrisa imperecedera...
enterrar el pecho afligido, y prender un cigarrillo...


Mi corazón en un intento de sanación
te recuerda, para saberse vivo...
un par de años solo le entrega mas tierra
a aquella tumba que ya no tiene flores...
el mundo se está secando mucho mas rápido
de lo que se hace vino...
el humo ingrato llega a ser mucho mas sensato
entre tanto dolor, un golpe a veces arregla...
si coincidiera alguna vez tan solo una estrella,
el mundo quizá sería mas triste
mejor que el azar no se publique, ya que los dados aun tienen algo que decir
y si me han tirado pensando que sería un 6
termine siendo 0... pero nadie lo comprendió
y yo seguí girando, limando mis lados...

El imperio del sol

Un imperio asoleado y árido espera las voces de niños que salvan...

abandonado a la sequedad de la desnutrición

el agua se ha secado a expensas de ojos que han llorado mucho...

los soldados han prometido sus corazones

a un honor extraviado entre la arena

un oasis alucinante, donde remojo mis manos al avanzar,

la romántica noche sin dejar de ser fría, 

te resguarda del cálido azote de la realidad...

Las fotografías ya se han atrofiado, 

ni siquiera lo que cuento me pertenece,

un relato que no hace mas que convencerse de sus sonrisas...

y que quemen mis libros, mas que no entiendan donde hallar mi libertad

la he guardado entre esas llaves que he tragado,

dulce silencio de la victoria...

si mi olvido alza sus banderas, ya le he confiado la victoria

y si pudiera eliminar esos conceptos extraviantes,

lo más probable es que el imperio me de la bienvenida.

Hermosa holograma

Es posible que el amor caiga dentro de una alucinación

donde la fantasía recurre a los bancos

por sus intereses acumulados,

en un mundo tan vendido

solo tratamos de hacer el mejor negocio

El amor puede caer, una imagen virtual,

una posibilidad de falsedad

y que si no?

Como no apuntalar la duda

a la hora de la vulnerabilidad

si cuando corremos desnudos y parecemos felices

sentimos como alguien nos apunta desde lejos

Y quien es tan valiente de ir saltando

por campos minados,

quien no reconoce la guerra, ni la batalla,

no sabe amar... salvando su cuerpo de las balas

pronuncian esas palabras

te amaré... te amaré... te amaré...

y se salvarán, juntos de la mano

vida eterna y la gran esperanza,

para aquellos que abrazan al ego

y regañan la añoranza...

mas una acción placentera

pero con una constelación de poesía...

Eres un montón de dígitos

que asumo sienten latidos al cantar

mas bien dichosos insectos en mis hombros

te miran encontrandome la razón

si esta fantasía, no es mas que mi cuerda al exterior

si una vez mas pudo salir el sol, es porque no te puedo tocar

y solo hay una forma de encontrarte

mas no se encuentra al mismo lugar

si no crees en este cuento, mejor no me creas a mi,

si te lo dije, ya se me escapó...

si te amo... pues te lo acabo de negar.